夜读丨年少读过的诗，不会凭空消失

深秋的雨夜，铺开纸，抄几行诗。 最早接触诗词，是在父亲身边。晚饭之后，母亲收拾碗筷，父亲搬一张矮木凳坐到桌边。头顶一盏老式灯泡，光线发黄，照不远，但很暖。他从口